Cuento: "Llueve"

Una gota. No pasa nada. Una gota y ahora otra, algo puede estar por pasar. Una gota, otra, otra más y todo un ejército de minúsculas guerreras que atacan a quien se interponga en su camino. Es la guerra. Lo mojado contra lo seco. La calle es el campo de batalla. Estas amazonas de agua arrasan con todo. El cuerpo a cuerpo suena a música, a percusión, a charlas entrecruzadas, a aplausos. Sólo una gota se estampa contra el cristal derecho de sus gafas. Se las quita e intenta limpiarlas con la manga de su camisa que está mojada. Mira hacia arriba como queriendo insultar al responsable de tamaña agresión. Un grupo de gotitas organizadas se le meten por la nariz. Pablo gruñe. Una señora que pasa a su lado sin verle, le empotra su paraguas en el hombro. -¿Porqué no mira por donde va?, le increpa él sin la ilusión de ser escuchado. -Porque no me interesa, responde ella que detiene su andar y retrocede hacia Pablo para taladrarle con la mirada. Tiene unos ojos inmensos, grises, tan grises como la lluvia. Son ojos de color tiempo. -Pues debería prestar atención. Me ha hecho daño y me ha empapado el jersey. Otro en mi lugar podría haberla insultado o incluso pegarle una hostia. -Otra en mi lugar podría haberle dado un paraguazo en la cabeza, podría haberle dejado tuerto o podría invitarle a tomar un café ¿le apetece tomar un café? Pablo mira a su alrededor. Toda la gente anda con prisas. Todos huyen de la lluvia. Algunos parecen saber dónde van, otros sólo buscan un refugio donde guarecerse. Él sin paraguas y sin impermeable está calado hasta los huesos. Él y ella son los únicos seres que se mantienen estáticos en el voraginoso ir y venir de su entorno. -A estas horas yo no suelo tomar café ¿Qué tal si vamos a hacer el amor? -A mí sí me apetece un café, pero podemos hacer ambas cosas. Mi casa queda dos portales más arriba. Llueve. Ahora pasa de todo. Ambos se alejan protegidos bajo el paraguas que, de a ratos, sigue estampándose contra la gente.